Como siempre he sido alérgico a la mayoría de comentaristas deportivos colombianos, durante el Mundial de Francia 98 preferí sintonizar el canal de televisión brasileño Bandeirantes. Al principio, aparte de eludir las ridículas teorías de Carlos Antonio Vélez o las perogrulladas de Javier Hernández Bonett, sólo buscaba acompañar las imágenes con la emoción que le imprime el tono de un buen locutor, así no entendiera nada de lo que decían. Pero ya para el final del torneo, gracias al cercano emparentamiento entre los dos idiomas, y al minucioso seguimiento que hice de los partidos, me di cuenta de que podía comprender casi todo lo que allí narraban o comentaban.

Rubén Aguirre Fuentes encarnó durante más de 20 años al profesor Jirafales en la serie El Chavo del Ocho. Por su escuelita no sólo pasaron Quico, Patty, el Ñoño, Godines, La Popis, el Chavo o la Chilindrina; todos aquellos niños latinoamericanos de las décadas de los 70 y 80 fueron también sus alumnos. El profesor Jirafales recuerda una época en la que ser maestro era sinónimo de prestigio y distinción.

El papá y la mamá de Pepito son “gente bien”, ciudadanos decentes que pagan sus impuestos, van a misa sin falta los domingos, cumplen con todas y cada una de sus obligaciones, trabajan para mantener a flote su hogar, no le hacen daño a nadie. Una vez al mes visitan ancianos en un asilo, colaboran frecuentemente con recolectas para obras de caridad del barrio, y hasta le dan a diario limosna y comida a los desplazados del semáforo de la esquina de su casa aunque desconfíen de la veracidad de los carteles que ellos exhiben. Por eso, porque son buenas personas, la mañana en la que se enteraron de la matanza en Orlando se sintieron mal, tristes, consternados. Estaban desayunando con Pepito cuando en las noticias dijeron que un loco terrorista, posiblemente musulmán, había fumigado literalmente a un centenar de personas con un fusil AR-15 en un bar que frecuenta la comunidad LGBT de esa ciudad de la Florida. El desquiciado mató a la mitad, la otra mitad quedó herida. Toda una barbaridad.

El próximo 23 de Junio se realizará un plebiscito en el Reino Unido sobre su continuidad en la Unión Europea; se da así paso a una promesa de campaña del gobierno conservador de David Cameron, quien, presionado por los sectores radicales de su partido, acordó celebrar esta consulta, la cual es un reflejo de los desencuentros de la relación entre Inglaterra y el resto de Europa.

Calculo que yo tendría unos diez o doce años cuando me sucedió el incidente -si es que eso se llama así- de hipocondría más antiguo que recuerdo (aunque con seguridad antes hubo muchos más). Ocurrió mientras veía un 'enlatado', una serie gringa ochentera de esas que pasaban los sábados por la mañana. En la historia, un niño más o menos de la misma edad que yo tenía entonces enfermaba hasta el punto en que requería de la ayuda de un pulmón de acero. Era la primera vez que yo oía acerca de la existencia de ese aparato, pero por el hecho de padecer desde siempre un miedo irracional a enfermarme, deduje de inmediato para qué servía. Y, como ya a estas alturas lo deducirán ustedes, esa mañana me invadió la absoluta certeza de que yo también lo necesitaría, si bien no necesariamente en el curso de ese día -aunque tampoco lo descartaba-, sí en el futuro cercano, a pesar de que jamás había tenido el menor problema de salud relacionado con los pulmones.

De todos los atributos –al menos 26- que se le endilgan al Dios cristiano, la omnipresencia y la omnipotencia son los más asombrosos. Los otros no es que sean poca cosa, pero la bondad, la misericordia, la voluntad, la sabiduría y sus 20 acompañantes no le dan ni por los tobillos a aquellos dos. El Barbas, según lo entienden una parte de sus feligreses, puede irse el sábado de rumba a un bar gay ubicado en Orlando, Florida; luego, el domingo de desenguayabe, jugarse un partido de fútbol en Medellín, Colombia; y, por último, volver a Estados Unidos para rematar el fin de semana con otra cita balompédica, el Perú-Brasil de la Copa América. Nada como estar en todas partes al mismo tiempo y tener el poder de hacer lo que a uno le dé la gana.

Hay quien discute que las elucubraciones filosóficas de Julio Enrique Blanco de la Rosa son propias de un pensador con ideas delirantes; otros le reconocen el título de filósofo, pero cuestionan sus ideas por ser poco profundas, carentes de corpus propias de un aficionado. Lo que no está en duda es que fue un pensador y hombre de letras que soñó convertir a Barranquilla de ciudad fenicia a ciudad alejandrina. Fruto de ello fue su participación principal en la gestación de la Universidad del Atlántico, en los años 40 del siglo pasado. (Aunque hay cierta corriente que niega que su aporte haya sido clave, aquellos que piensan que la creación de Uniatlántico era una necesidad histórica inevitable).

La chica estaba ebria, borracha, caída de la perra. Se comportó como una ramera, como una buscona, como una zorra. Seguramente iba vestida con una falda muy corta o con un jean muy ajustado o con un escote muy profundo o con demasiadas transparencias, encajes, ¡quién sabe! Las tetas afuera, el culo forrado, mostrando ombligo. Lo más probable es que en la fiesta haya tomado hasta perder el control. Se desmadró. Mínimo se subió a una de las mesas del lugar e incitó a quienes la veían desde abajo, los sedujo, los provocó, les bailó sensualmente, insinuándose. Se mostró dispuesta. Se pasó de copas. Y sucedió lo obvio, lo que suele pasar en una situación así, lo que ocurre a diario en toda la Tierra con las vacas muertas, esas viejas culiprontas que se toman hasta el agua de los floreros y pierden el sentido, explayadas como pollos deshuesados en la coda de la fiesta. No hay nada de qué extrañarse. Si uno de los asistentes a esa parranda en el campus de la Universidad de Stanford la violó mientras ella no se pertenecía y la dejó tirada detrás de un contenedor de basura, como basura, eso era predecible.

En mayo de 1967 el Junior era el líder del campeonato colombiano. Sin embargo, esa dudosa distinción no le impidió perder 5-1 en su propia cancha contra el Quindío, uno de los coleros del torneo. Ante el grito en el cielo que pusieron los narradores y comentaristas deportivos de entonces, Álvaro Cepeda Samudio escribió una nota de prensa en la que decía que no era para tanto, que de eso se trataba el fútbol, que todos los equipos, desde el Real Madrid hacia abajo, pierden partidos, y que el Junior no tenía por qué ser la excepción.

Aunque a los jóvenes les parezca inaudito, hubo una época en que no existía ni el teléfono celular, ni el identificador de llamadas. En el campo del amor y de la picaresca se abría todo un mundo de posibilidades. Se supo de hombres que tuvieron familias paralelas durante muchos años sin levantar sospechas; bastaba con inventar un viaje de trabajo como licencia para largas ausencias. Se supo de mujeres que alegaban haber estado el día entero en el supermercado y en la peluquería, a pesar de que volvían a casa sin ninguna bolsa de compra, despeinadas y felices. El teléfono era fuente de suspicacias.